Numa noite tomada pelo tédio, entre suores, lágrimas e cervejas invariavelmente quentes, Frank Sinatra promoveu o encontro mais breve e talvez mais intenso que aquele inferninho presenciou. Cruzar a pista em uma balada cheia é uma aventura de contornos desconhecidos. Ainda mais em uma festa recheada de “amigões”. A chance de um deles, daqueles que tu  não vê há séculos, te parar para botar o papo em dia é fantástica. Dessa vez, não foi diferente. Talvez ele seja o rei dos ”amigões”, tamanha a sua disposição em trocar amenidades e promessas improváveis de um “vamos nos ligar?!”. Só que um boêmio tem que respeitar os deuses que regem a noite. Eles sempre têm uma surpresa reservada nos pormenores da madrugada. E o amigão, com hálito etílico evidenciado, balbuciou palavras confusas e de bate-pronto me apresentou uma morena. Senhores, não era uma morena. Era Laís. Laís é daquelas morenas que comprovam a tese da superioridade castanha no universo. Me perdoem as loiras, mas o castanho é fundamental. Castanho habilmente combinado com olhos verdes pela genética. Franja anos 60 contornando um rosto lindo e um vestido balonê me fizeram sentir em um baile no Lions Clube de um clube do interior, em alguma “década de ouro” perdida no tempo. E para acrescentar contornos dramáticos a minha confusão temporal, um DJ esquizofrênico e incoerente embalou New York, do Sinatra. Laís mal teve tempo de respirar. Saí dançando pelo “salão”, com a morena mais encantadora da noite. Aos poucos, Laís entendeu o que se passava naquela dança. O que estava em jogo não era uma noite de amor. Não era uma vida à dois. Eram 4 dos minutos mais intensos que a vida proporciona. Corpos colados, olhares incautos de todos ao redor, olhar no meu. Um beijo, dois beijos. Só beijos e uma dança. Frank parecia cantar para nós dois, cochichava nos nossos ouvidos. Ele embalou um amor improvável. Um amor com prazo de validade. E assim foi. Frank foi embora e ela também. Mas não esqueci de Laís e seus 4 minutos  suficientes para deixar aqueles lindos olhos verdes guardados na minha retina. Até o próximo Sinatra tocar…

O diabo só por uma noite não vestiu Prada. Vestiu quando muito uma calcinha vermelha. Quando muito. Lucifer, assim a chamemos, mostrou a verdadeira força do silêncio: hierarquia, domínio, poder… tudo pelo som do inaudível, somente quebrado por estalos de corpos se chocando ora violentamente, ora calmamente. Mas choques foram inevitáveis, constantes, fontes do outro som que quebra o inaudível dessa noite de domingo: o gemido invariavelmente sôfrego. Lucifer escolheu a dedo o domingo. Aproveitou o descanso do Todo Poderoso para me matar. Lucifer me matou num domingo, uma morte fulminante. Eu agonizava e Lucifer sorria, lábios fartos. Eu agonizava e Lucifer me trucidava com um olhar penetrante. Num domingo marcado pela força do silêncio, morri sorrindo. Lucifer me matou num domingo. Alexandre Godoy